Так случилось, что незаметно подкралось восьмое марта. Первым сломался сын. За пять минут до выхода в школу (или пятнадцать спустя, как мы все должны были разойтись) спрашивает:
- Мам, у тебя ничего из игрушек не осталось?
- Олень, - говорю. - Не совсем весенний, но достаточно упоротый. Морда красная, рыло синее, как ты в своё время заметил.
- Беру, - говорит.
Вечером подваливает маман.
- Вот нас на курсы родители одноклассницы Вовкиной подвозят, надо ей что-то к восьмому марта, дай какую-нибудь игрушку...
- Хуй там, - отвечаю, только в более вежливой форме. - Какие игрушки, я работаю. Кто мне с вязанием всю плешь проел? Кто меня вечно из дому выпихивает? Всё, работаю я. Полис ей подари на грузы.
А и правда, кризис какой-то.